São flores-cirandas
As que a beleza engendra,
Pétalas coladas
Com cuspe divino,
E as corolas espetadas
Nas hastes coletivas,
Filamentos de argila
Da espécie.
Mas o sol é quentíssimo,
E o vento evaporador:
Descolam-se as pétalas de louça,
Embora remanesça, por pouco,
A renda dos galhos em terracota.
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| Andy Warhol, Flowers, 1962. |
Um comentário:
E sem perfume, queimaremos por elas mirra sentimental.
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