FACETAS (8)

Emergência

De ágil bisturi

Para abrir

O ventre inchado

Do dia:

Ah, as vísceras todas

Escuras,

Supuradas,

Embebidas em pus!

Nada a fazer.

Feche-se rapidamente

A incisão

Com pontos de luz.

Foto: Marcantonio

FACETAS (7)

O meu coração dispara

Na hora marcada,

Mas não acorda o mundo.

Foto: Marcantonio

FACETAS (6)

Vento.

Barco n’água.

Até logo, logo,

Logo se dissolvendo,

Já não o vemos mais...

Esteve mesmo

Aqui no cais?

Foto: Marcantonio

FACETAS (5)

Tenho dois diamantes,

Esféricos, logo raros.

Em cortes longitudinais:

Córnea,

Íris,

Cristalino,

Vítreo,

Retina.

Ejetam-se de dois estojos ósseos,

Protuberantes, contundentes.

Desabridos, submetem-se ao risco:

São o que tenho de mais resistente.

Foto: Marcantonio.

FACETAS (4)

Usou tantas e tantas

Máscaras sobrepostas

Que passou a lutar com elas

Pela posse do espelho,

Sítio arqueológico

Da valiosa solidão.

Foto: Marcantonio

FACETAS (3)

Amarrei as tiras

Das sandálias de Calíope

Enquanto ela, distraída,

Desviava os olhos

Dos meus olhos míopes.

Depois desta traquinagem

Fui cuidar da vida

Sem heroísmo.

Marcantonio

FACETAS (2)

Flagro o domingo,

Dominus, senhor,

Patrão

De olhar mortiço,

Rindo rindo rindo

Da minha pretensão

De revolução pessoal

Sem serviço.

Marcantonio

FACETAS (1)

Que fazer

Com este

Enorme branco

Da memória?

Se o fizer

Passar por um

Prisma

Dividir-se-á

Em

Sete vidas?

Marcantonio

COLEÇÃO PARTICULAR (32)

ENTRISTECENDO

Saio velando o sentido autônomo

Das ruas

Com meu cortejo lutuoso.

Vou abrindo um túnel mórbido

Com arcos pintados em tinta escura

E impermeável.

E lamento que o sol,

Tão respeitoso,

Tão imparcial ou indiferente,

Não seja solvente.

Edward Hopper, Approaching a City, óleo s/ tela, 1946.

COLEÇÃO PARTICULAR (31)

A COR VERMELHA

O vermelho é cor interna,

Amenizada, retida sob a pele,

Nos substratos corporais.

E sob a tez do mundo,

Também, é vulcânica,

E cor análoga

Para as ficções infernais.

Visível, pode ser febril

Nas rosas

E nas mucosas sexuais.

Mas quando floral

Deve ser parcimoniosa

E razoável,

Pois um mundo saturado

De papoulas vermelhas

Seria inabitável.

Rothko, Sem Título, óleo s/ papel montado em madeira, 1959.

COLEÇÃO PARTICULAR (30)

NÃO-COR

Branco das auroras simbólicas,

Dos globos oculares,

Dos esmaltados sorrisos polares.

Branco da falsa paz,

Do sal anfíbio,

Do linho irreal

Que traja a angelitude;

Branco, prefácio da criação,

Cal gélida na solidão

Das extremas latitudes.

Branco do passado sem palavras.

Branco das larvas do silêncio.

Branco do nada.

Alberto Burri, Cretto G 1, téc. mita, 1973.

COLEÇÃO PARTICULAR (29)

O AMARELO

O amarelo se fecha,
Excludente.

Ferida incurável
Sobre o verde.
Lanterna circunscrita
Contra o azul.
Veia que lateja
Mas se retrai
No meio do vermelho
Vasoconstritor.

Oráculo indecifrável,
Queima,
Autônoma cor.

Paul Klee, Fire at Full Moon, aquarela, 1933.

COLEÇÃO PARTICULAR (28)

A PERDA DO MOLDE

O corpo não tem repouso
Enquanto é barro ao ponto de modelar.
Nele trabalham dois escultores
Contrapostos em seus postos:
O acadêmico tempo
E a emoção contemporânea.
O primeiro trabalha com os dedos
Automatizados
Para representar a flacidez muscular
E a textura cutânea;
A segunda transtorna e sova a massa
Com os punhos cerrados,
Ou alisa a superfície brevemente
Com um indefinido estado de graça.

A figura jamais chega ao pretendido
Estágio de se copiar na cera frágil
Para que esta, diferente da vida,
Perca-se derretida pelo bronze quente
Que esfriará como forma permanente.

A própria massa ressecando-se
Determina a forma final exata,
Própria para ingressar no forno
Da terra fofa
De onde jamais retornará estátua.

Alberto Giacometti, Walking Man II, bronze, 1948. 

COLEÇÃO PARTICULAR (27)

ESTREITO CAMPO VISUAL

Acossado,
Não posso me afastar o suficiente
Para ver tudo, o panorama.

Ocupo estreita área
Também disputada a cotoveladas
Por mal-educadas insignificâncias.

Que fazer senão dar saltos sucessivos
Para tentar ver alguma coisa
Por sobre os ombros do nada?

Roberto Matta, To Escape The Absolute, óleo s/ tela, 1944.

COLEÇÃO PARTICULAR (26)

TOPOLOGIA

Sempre olho
O espaço vazio entre os objetos
Como se esperasse dele alguma desestabilização,
Tremor que derruísse as colunas
De algum templo mental,
Enxurrada que removesse os pilares
De uma ponte imaginária.

A garrafa térmica,
O açucareiro,
A xícara,
O pires e a colher
São resistentes,
E em nenhum momento a toalha branca
Torna-se positiva nuvem
Erguida sobre eles:
Aqui estão absolutamente eles mesmos
Sem mim,
Pedras na Necrópole de Gizé,
Satisfeitos de nada aguardar,
Estoica posição.

E que tolice dizer
Que a xícara espera o açúcar e o café!
Eles não têm fé em mim
Como se fosse eu o seu deus.

Robert Rauschenberg, Card Bird VI, colagem, 1971.

COLEÇÃO PARTICULAR (25)

FREQUÊNCIA

O pêndulo serve,
O pêndulo serve
Para marcar o tempo,
E para marcar o andar
Da música
Mesmo em silêncio.

Mas ainda serve o pêndulo,
Serve o pêndulo
Para encarnar o ímpeto
Do vento
Sobre o fruto no galho,
Sobre a palha nas mãos
Do espantalho,
Sobre o bambuzal,
Sobre a palmeira adolescente.

Presta-se o pêndulo,
Presta-se o pêndulo
Para lembrar
(linha curva no ar)
A criança que voava
Num balanço.

E ainda presta-se o pêndulo,
Presta-se o pêndulo
Para exemplificar,
Mais ou menos,
Meu pensamento
Lá e cá.

Victor Vasarely, Étude de Mouvement, técnica mista s/ tela, 1939.

COLEÇÃO PARTICULAR (24)

ALTITUDE

Que pródigo o esquecimento,
Milhares de fardos
Já lançados
Para fora
Do
Cesto
Do
Balão
!

Para onde foi tanto tempo
Nessa ampulheta aberta?
Forma imensa duna
De sacos de areia
Cujo cume quase toca
Este ponto de leveza
Em que me encontro.

Georgia O'Keeffe,  Sky Above Clouds II, óleo s/ tela, 1963.

COLEÇÃO PARTICULAR (23)

NINFA SERIA.

Seus cabelos iludem os colibris.

Seus cílios fazem cócegas
No dorso dos peixes de um secreto lago.

Seus olhos têm a cor das castanhas
Flagradas na grama por focos de luar.

Um arroio espumante de luz se inicia
Na fenda entre seus lábios.

Sob seu queixo não há inverno.

Nascem flores em suas axilas.

Nos seus seios se ordenha
Sumo de pétalas róseas maceradas.

Seus dedos se enlaçam aos do vento
Para tocar a sineta dos frutos maduros.

Em suas unhas polidas submersas
As algas se miram
Enquanto na corrente se penteiam.

Seus pés plantam sons de folhas caindo.

Morde-se uma fruta inédita
Em seus tornozelos.

Por trás de seus joelhos
Um nicho para paisagens virgens.

Nenhum nevoeiro se expande
À altura das suas coxas.

Entre suas virilhas, entre suas virilhas
Clareira orvalhada.

Brancusi, La Muse, mármore, 1912.