ARMADILHA

Tento escrever um verso neológico
Onde você permaneça junto a mim
Ensimesmada.

CAMINHOS

(Para Dade Amorim)

Escrever é,
com alguma sorte,
divisar surpresas
no mesmo trajeto:
da esquerda para a direita,
de cima para baixo,
direto.

Desenhar é
suspender-se ao vento,
figurar com a linha
novos trajetos
para o pensamento.

DESCONSTRUÇÃO

Menino, eu costumava
desmontar os meus brinquedos,
buscando entrever
o misterioso coração da alegria.

Adulto, ainda permaneço
infantil anatomista,
tentando entender
como se oxigenam as células
das palavras
sem corrente sanguínea.

Pieter Brueghel, Jogos Infantis, 1560

ATONIA

A minha fé lírica
vai despencando
pelo poema,
degrau por degrau
até o térreo átono:
     este não-verso
     e último passo.

Alexander Rodchenko, cartaz para o filme
O Encouraçado Potemkin, de Eisenstein

INSUFICIENTE

Todo o léxico é pouco.

Não é bastante a oceânica
língua
para inundar o silêncio da
planície.

Pouco.

SEM RETORNO

Há uma palavra

que não tem para onde retornar,

porque não foi pródiga,

porque não saiu de casa.

Dürer, O Filho Pródigo, gravura em cobre

INCONSCIENTE COLETIVO?

Ignoro o estoque total
das minhas ocultas facetas.
O que translado para cá
nem sei se trouxe de mim:
muita vez me sinto apenas
um provinciano estafeta.

SONS

Para o sentido da paisagem
A poesia não me abriu os olhos:
Eles já eram expertos.

Ela abriu os meus ouvidos.

CONTÍNUO OU DESCONTÍNUO?

Parece que a poesia
desdobra o ano
em 365 estações.

Ou quer a poesia
um ano
sem estações?

TALVEZ

Talvez eu diga algo fatal
Porque sou acidental.

Chagall, A Queda de Ícaro

EXPLETIVO

Deixa-me pôr para fora
O que aqui dentro desconvém,
O que de dentro não sei,
O que de dentro não vem.

POESIA ANDANTE

Que guia me trouxe
A este círculo vicioso
Do inferno
Que nunca se avoluma
Numa esfera real?

Gustave Doré, ilustração para a Divina Comédia, de Dante

AINDA LÁ FORA

Deixe a porta aberta
que a poesia concreta
há de vir
quando eu sair.

Matisse, O Violinista à Janela, 1918

OLHAR

Se houvesse apenas
uma verdade total
e evidente lá fora,
tudo seria ciência natural,
aqui, agora.

Mas, a poesia existe
porque há um lado de dentro
que quer ser visto
como lado de fora.

Man Ray, Undestructable Object

DA BUSCA

Buscando palavras
como quem aponta
estrelas cadentes...
Até o momento,
vi passar
uma apenas:      “tarde”.

INEVITÁVEL

A palavra termina revestindo a vida
que eu pretendera desnudar.

Lucien Freud, Garota com Olhos Fechados, Óleo s/ tela, 1987

REPTO

Tenho dúvidas
Se aqui, neste vazio
Comovido,
Já há um poema.

A simples menção
Da palavra ‘poema’
Já faz algo se agitar
Na cidadela:
São as outras palavras
Alvoroçadas;
Correm e se abrigam
Como se temessem
O dilúvio.
Dividem-se em grupos;
Formam assembléias;
Votam pela greve.
Algumas ficaram pelo chão
Se fingindo de mortas.
Mas ouço sua respiração
De covardes.

-Apareçam palavras poéticas!
Apareçam se têm entranhas,
Se tiverem coragem!
Apareçam! Covardes!

INDEPENDENTE

Obstinado,

o poema incubado

aflora,

na exigüidade

do teclado.

Assim como a vida

lá fora,

não perde oportunidade

de traduzir-se em flores,

mesmo

na saturação de cores

da pós-modernidade.

Klimt, Jardim com Girassóis, óleo s/ tela, 1906.

REBELDIA

Palavra que desatina:
dança             dança
          dança                      dança
                      sem música:
                                          só mímica

MENSAGEM

E se já fora dito
o que acabei de dizer?
É o có-digo!