ABECEDÁRIO (s)

“S”, DE SANIDADE

Tal como Hölderlin-Scardanelli

Ou Vincent em Saint-Rémy,

Tenho apenas uma janela,

Depois que enlouqueci:

Meus olhos são filtros outonais

Que igualam as estações:

Resta-me apenas afiar os ouvidos,

Quem sabe não ouço ruídos

Originais.

Entretanto, à meia-distância

Vejo o que parecem anjos

De tranças

Empoleirados no muro.

Eles dizem:

Somos suas idéias, e pousamos

Em tempos distintos,

E não voamos em bando rumo

Ao futuro.

Quando o dia já escurece

Remanesce na relva do jardim

Um estreito trecho iluminado,

Retangular, plana cama de luz

Em que algum dia hei de deitar,

Liberto por compensatório

Bônus de tempo,

Para desfazer a ortogonalidade

Terapêutica da loucura

Em 360 graus de firmamento.

 

Gerhard Richter, Sem Título, óleo sobre fotografia, 1994

ABECEDÁRIO (r)

“R”, DE RUMO

Talvez o tempo tenha absorvido

Todos os matizes mentais

Neste descampado de álgida brancura,

Ou talvez eu esteja um cisco de mármore

À deriva na esclerótica de um olho imenso

Sem conseguir me aproximar da íris.

Talvez eu tenha me feito o avesso

De alguma pálida palavra

Pousada no alvor da folha de papel.

Talvez a anemia absoluta

Tenha acometido a minha imaginação

Num dos tantos sangramentos verbais,

E eu esteja restos e despojos mortais

Num subterrâneo descolorido.

Mas talvez as cores e as formas

Venham descendo em avalancha

E eu espere por elas no sopé

De uma montanha nevada.

Anselm Kiefer, Ich halte alle Indien in meiner Hand, guache e lápis sobre foto, 1995. DAQUI

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ABECEDÁRIO (q)

”Q”, DE QUANDO

A espera a tudo vai tornando

Descontínuo.

Somente ela, a própria espera,

Impõe-se como longa estrada-distância

Ou túnel-ânsia.

Fecham-se as janelas adicionais

E as portas coadjuvantes,

Laterais.

As sequências se fracionam,

Não há gotas caindo

Nem escala solar,

Pois a luz não muda na sala de estar esperando,

E os únicos números existentes

São os marcos alienados intrínsecos

Aos minutos da própria espera sem agora...

O que vem de lá e tanto demora?

Anselm Kiefer, Sulamith, téc. mista, 1983.

ABECEDÁRIO (p)

“P”, DE PLACIDEZ

Não posso contribuir para a enorme antologia

De poemas sobre o espelho,

Não há o que especular:

Essa imagem que não diverge de mim

Na lâmina fria

É apenas marionete servil

Que movo com auxílio de fios de luz.

E nem há como supor que seja eu o reflexo aprisionado

E ela o animal racional que me observa

Dum extremo quadrangular de outro mundo:

Tenho alento que a embaça.

E me atenho cegamente às leis da ótica

Que fui capaz de decorar na escola.

Além do mais, os reflexos da toalha de cor sanguínea

Pendida do toalheiro (me lembra um pedaço de carne

Pendurado num gancho de açougue)

E dos objetos de barbearia e higiene

Na pia do banheiro (sobretudo o sabonete já gasto)

Impossibilitam qualquer divagação metafísica.

Anish Kapoor, Cloud Gate, Chicago

ABECEDÁRIO (o)

“O”, DE OUTRORA

Repare nos sapatos,

Polidos, brilhantes,

De cromo alemão.

Mas beijam o chão.

Repare nos sapatos,

Rotos, baços,

Bagaços sem duração.

E beijam o chão.

Repare nos tênis,

Os que custam poucos níqueis,

Os que valem quinze vezes

Uma boa refeição.

Todos acarinham

E beijam o chão.

Repare nas sandálias,

As de borracha,

Ou aquelas cujas tiras

Sobem pelos tornozelos,

Ou as de couro, sem zelo

Na produção.

Todas feitas para o beija-chão,

O mesmo chão que enterrará

Os pés

Após tantos passos passados.

Por isso é justo que haja

Um museu dos calçados.

Anselm Kiefer, Die Woge, téc. mista, 1995. (Daqui)

ABECEDÁRIO (n)

“N”, DE NADIR

Eu cresço pelo que absorvo,

O sorvo de estrelas a irrigar

A feérica madrugada,

De onde se seguirá a aspiração

Pela manhã tão decidida

A não olhar para trás

E a recusar a via de retorno

Ao Hades.

Para além da cabeça do dia,

Os signos dormentes no ventre da tarde,

O pensamento dobrado ao meio

Por onde o sangue pouco flui

E o conseqüente formigamento

De luzes ocultas que logo se acenderão.

Um pouco mais, e a transfusão

Sanguínea do crepúsculo

Na veia vazante do vazio...

Mas eis no céu outro jorro

De linfa azul-marinho

Com grânulos luminosos nela infusos.

É assim que aumento de tamanho:

Os olhos descerrados,

Incompetentes para chorar,

E os poros em estado dilatado de alerta.

Julian Schnabel, Sem título, técnica mista, 2011. (Daqui)

ABECEDÁRIO (m)

“M”, DE MORTAL

Eu não via um cavalo

Desde o século dezenove,

E agora há meia dúzia deles

Vagando pelas ruas deste bairro.

Observei ontem que um deles, o pardo,

Deitou-se no solo quente da tarde,

Talvez para sentir toda a extensão do próprio corpo.

É o mesmo que dispara sobre calçamento urbano,

Relinchando como um louco. 

Parece não gostar do ser eqüídeo.

Causa espanto o mais velho do bando surreal:

Macilento rocinante nesse entrecho quase rural:

Os ossos sobre suas ancas

Parecem o cabide para a túnica da morte.

Tem olhos sem apetite, embora coma ainda

Do mesmo capim sem fim.

Surpreende que não tenha chagas

Nas patas de aparência empedrada e gasta,

Mas na sua testa já se engasta a protuberância

Do que parece ser um córneo único helicoidal:

É provável que pertença

A alguma forma subjacente

Ao seu destino de besta de carga banal.

Gerhard Richter, Townscape M3, óleo s/ tela, 1968. (Daqui)

ABECEDÁRIO (l)

“L”, DE LONGE

A fria maneira

De dizer adeus:

Rápido degelo.

A tórrida maneira

De dizer adeus:

Fusão de metais.

A convulsa maneira

De dizer adeus:

Ciclone, enxurrada.

A traiçoeira maneira

De dizer adeus:

Um revoar de ferrões.

A pior maneira

De dizer adeus:

Emparedamento.

Anish-Kapoor, Memory, instalação, 2008. Imagem retirada DAQUI.

ABECEDÁRIO (j)

“J”, DE JUSTIÇA

Não me canso de rever o pôr do sol,
mas estou cansado de ler poemas
que não possa decompor em estrelas.

Não cansa o firmamento que teu corpo é,
mas estou cansado da palavra incorpórea
e sua via contraditória:
exala-se de um organismo carnal e finito
e ainda aspira encarnar um dito imortal.

Não me canso de olhar o céu,
galeria de mutantes esculturas,
mas me fatiga ver a serenidade do papel
conspurcada e ofendida
pelo ruído das rasuras.

Estafam-me as letras, as linhas enfileiradas,
descolaria uma com que enforcar o poema
no limbo do alto da página,
e assistiria o vento pendular das horas
balançar sua lírica ossada.

Christian Boltanski, Théâtre d'ombres, instalação, 1984. Daqui.

ABECEDÁRIO (i)

“I”, DE IR

Confesso: já não me iludo
que a palavra desviada
de seu leito banal
irá dessedentar aquele sítio
árido da vida.

Aquele sítio que não é cercado
porque cresce, cresce ferida.

Tolice supor que a cal
adensará o muro;
que as folhas farão a árvore
levitar;
que o vinho tornará menos frágil
o cálice.

A sorte arbitrária divide
as sílabas da palavra vida,
e não entendo o fragmento final:

-ida.

Anselm Kiefer, The Book, téc. mista, início da década de 80.

 ,

ABECEDÁRIO (h)

“H”, DE HORA

Neste ponto, há uma reversão

Poética:

A borboleta, de súbito,

Aprende a tecer um casulo

E nele se interna.

O que quer que tenha visto

Na sua vida aérea, logo

Hiberna.

O casulo se rompe e liberta

Uma lagarta

Apta para amar coisas pequenas,

Terrenas,

Galgar o caminho desconhecido

Nos galhos das árvores

- Onde se prendem retalhos do céu,

Cenário plano

E raso –

E ali devora ao acaso as folhas

Com sabor de pergaminho,

Nelas desenhando rendas

Com fendas lidas ao tato

De todo raio solar.

E sequer relembra o dom do vôo

Quando a folha de que se alimenta

Aparenta ser balsa que plana

Sobre as ondas de ar.

Anselm Kiefer, Glaube, Hoffnung, Liebe, técnica mista, 1986.

ABECEDÁRIO (g)

“G", DE GRAVITAR

Se a poesia fosse uma caminhada

Importava encontrar transversais

Que tornassem a ronda

Longa demais.

Se a poesia fosse uma caminhada

Importava muito o olhar indiscreto

Lançado aos quintais com portões

Abertos.

Se a poesia fosse uma caminhada

Importava mais não observar o céu

Nem dar cambalhota ou saltos altos

E deixar as estrelas

Em paz.

Se a poesia fosse uma caminhada,

Orfeu bem o sabia,

Impossível seria não olhar para trás.

Anselm Kiefer, Palmsonntag, téc. mista, 2006. Daqui.

ABECEDÁRIO (f)

“F”, DE FLUIDO

Sorrio,

Um filete contido,
Mas a ironia degela
E me encorpo,
Córrego lúcido.

A estupidez chove,

Cântaros e cântaros,
E já não basta sorrir,
Então rio de enchente,

Transbordo tanto

Que gargalho corrente.

E no ponto de chorar

De rir desbragadamente,

Entranho-me na areia fria,

Entre os seixos polidos,
Nas margens fixadas,

E seco-me de repente.

Perplexo de ter gasto
Até o meu sagrado riso,

Vejo-me exaurido, sério,

Ácido, cético e descrente.

Joseph Beuys, Como explicar pinturas a uma lebre, 1965

ABECEDÁRIO (e)

“E”, DE ESTRANHAMENTO

Já está devidamente urinado:

Agora é preciso defender

As fronteiras do terreno

Contra as invasões celestes.

Anselm Kiefer, Man under a Pyramid, téc. mista, 1996 (retirada DAQUI).

ABECEDÁRIO (d)

“D”, DE DOMÍNIO

Acendo um cigarro -

Não espere rima com escarro

Pois não estou para a poesia) -

E fleumático observo a manhã,

Esse livro breve até aqui reeditado

15 mil vezes para o mesmo leitor...

Edições não-revistas nem ampliadas.

Todas com o mesmo prefácio obrigatório.

Anselm Kiefer, Paete, non dolet, escultura, 2008.

ABECEDÁRIO (c)

“C”, DE CATARSE

É o riso melhor:

Rir de si

Sozinho

Sem qualquer dó.

Markus Lüpertz, Teltower Tisch, óleo, 2010.

ABECEDÁRIO (b)

“B”, DE BETUME

O sol capeia de pez dourado

Os paralelepípedos da rua

Para que ela enfeitada exulte.

Mas severa e muda ela permanece,

Refém de suas casas betuminosas,

Voltadas para dentro de si mesmas.

Anselm Kiefer, Heroische Sinnbilder, Guache s/ papel fotográfico. (DAQUI)

ABECEDÁRIO (a)

 “A”, DE ALGURES

A minha rua não encontra

Nenhuma rua transversal,

Nem parece ter começo

Ou fim:

Estou mesmo achado e perdido!

Porém, talvez

Desses não sei

Quais limites

Surja

Algum 

Coletivo.

Anselm Kiefer, Zim Zum, técnica mista, 1990. (Imagem retirada daqui)

FACETAS (30)

É preciso ao menos

Um tempo mínimo de lucidez

Para especular sobre o declínio

Enquanto se vê dele uma simulação

Esboçada em tela.

Para isso se prestam bem

Esses mornos finais

Das tardes de primavera.

Marcantonio

FACETAS (29)

A atmosfera se satura

De úmido sentido,

Como se um oceano

De súbito evaporasse.

E a minha sensibilidade

É toda sílica ou sal.

Mas não sei pausar a massiva transferência

E desviar para as palavras desidratadas

Parte do que foi à beira dos poros retido

Ou, em estado bruto, ao íntimo acrescido.

Marcantonio

FACETAS (28)

Tão bela a mariposa negra,

Leves asas de carvão

Em busca da combustão!

Eu a chamaria fênix

Se a pira da lâmpada

Elétrica

Produzisse cinzas.

Marcantonio

FACETAS (27)

O mar, oposto à cidade,

Tem seu trânsito fluido

E invisível

De atemporal indiferença:

Não são batimentos as ondas

Nem oscilações de pêndulo

Que exposto ao sal se oxide.

2

Não engarrafam o trânsito marinho

Os milhões de garrafas ridículas e abstratas

Nele lançadas com dúvidas humanas.

3

O barco humano

É abscesso leve

Na pele marinha

Que mal o sente.

4

O mar nauseado regurgita,

Não pneus, destroços navais,

Ou resíduos plásticos,

Mas os gases insípidos

(que o enfatuam)

Dos nossos credos fantásticos.

5

O mar não julga nem mais nem menos estúpidos

Os nomes dos deuses que nele injetamos

- Poseidon ou Netuno -

Como vazamentos de petroleiros.

6

O mar não tem bocas abertas

Nem cicatrizes de feridas

Cerzidas

Com a linha solta das nossas metas.

Nem garras tem o mar,

Com cem ou mil dedos,

Para reter os náufragos.

São nossos os ossículos

Que as ondas desovam

Na praia:

Falanges e artelhos.

Marcantonio

FACETAS (26)

Venta muitíssimo

Apenas para que as árvores

Possam ser trágicas,

Descabelando-se enlouquecidas

Como Cassandra,

E protestem e agitem

Seus guizos invisíveis,

Suas línguas planas,

Seus ramos (dedos bifurcados)

Indigitando o deus arbóreo.

Ou venta muitíssimo

Para que as árvores exemplifiquem

Que nenhum vivente

Move-se apenas por si mesmo

Desde seu íntimo.

Marcantonio

FACETAS (25)

Conheces bem as tuas mãos, não? Porquanto

Desde que nasceste esse duo te acompanha.

Seriam decepcionantemente familiares?

Poderiam ser ainda desavisadas e estranhas?

Dirias: banais mecanismos de pronta resposta

Como uma ratoeira ou espremedor de batatas?!

Replicas ao que implicou o polegar opositor?

Desse manual convívio todo mistério se aparta?

Ignoras das palmas rendilhadas a memorabilia vasta?

Acaso tudo o que reténs com esse simples complexo

Montado com ossos, juntas, tendões, veias,

Unhas, gordura pouca, pele enrugada, não te basta?

Sim? Por que não se incorpora a ti e, por fim, escapa?!

Marcantonio

FACETAS (24)

Não sei, não sei, talvez

Os porquinhos e o lobo

Habitem trêmulos de medo

A mesma frágil casa.

E, não sei, não sei, talvez

Sejam os eventos absurdos

Da vida, uivando lá fora,

Que forcejem a entrada.

Marcantonio

FACETAS (23)

Pouco sei das fases da lua,

E gosto da que mais alumia

A rua.

Essa que hoje vejo

Seria quarto crescente?

Não parece lembrar,

Como dizem,

O arco alvo e inclinado

De uma boca

Sorridente:

Para temperamentos

Apreensivos como o meu

Ela sugere, fatal,

Uma cimitarra

Fluorescente.

Marcantonio