ora se inclina
para o chão.
Não há vento.
Eu o invento
na paisagem,
toda ela
verde alucinação.
Piet Mondrian, A Árvore em Flor, óleo sobre tela
quarta-feira, 3 de novembro de 2010
INVENTADO
A árvore
ora se inclina
para o chão.
Não há vento.
Eu o invento
na paisagem,
toda ela
verde alucinação.
Piet Mondrian, A Árvore em Flor, óleo sobre tela
ora se inclina
para o chão.
Não há vento.
Eu o invento
na paisagem,
toda ela
verde alucinação.
Piet Mondrian, A Árvore em Flor, óleo sobre tela
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6 comentários:
ventos de invenção,
abraço
delírios fazem bem a saude, informa o ministério....
beijinhos
O poeta e o pintor:ventos belamente
convergentes...
Que me alucinam o juízo e me fazem
ROdOpIaAAARRR! :)
Beijo
Perfeito poema para imagem, vice-versa(o).
Beijo!
você inventa e eu acredito.
que coisa boa!
Pois é assim que a Arte e a poesia nos salvam.
Criação.
Penso que talvez a Arte seja destas poucas coisas em que podemos - realmente - confiar.
Por isto invente, reivente, crie, mais e mais...
A Arte é esta reserva de oxigênio,
é porta de emergência,
é salvo conduto
é marcha à ré para usarmos na porta do abismo.
Inventar é um bom verbo.
Abraços em dobro.
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