APONTAMENTO NA BORDA DO DIA (40)

À guisa de epígrafe, este poema de Fred Caju:

O JABUTI

Lento, passo a passo, passivo.

O jabuti tem sua vida monótona e previsível:

nascer e morrer.

Durante a vida não se preocupa em mudar o seu ritmo,

já está conformado com o destino

que seus antepassados escolheram.

Poderia mudar se quisesse,

mas, permanece totalmente estático.

Nota ao leitor:

Quaisquer semelhanças, neste poema,

entre o jabuti e o homem é mera coincidência.

Hoje acompanhei alguém a um posto de saúde
Da rede pública da cidade do Rio de Janeiro.
Eu era um guia para um inferno de indiferença.
Todo um pensamento revoltoso meu
Tornou-se um bestiário pasmado num beco sem saída:
Vi jabutis “trabalhando”. Vi jabutis na fila,
Aguardando para serem encaminhados
Para outras filas e destas para uma fila de meses
À espera de um exame.

Uma funcionária-jabuti surge não sei de onde
E diz à fila:
- Desculpem a demora, mas eu estava resolvendo
Um problema de um “colega” de vocês.

Ó grande deus dos jabutis, então é isso?
O povo pobre é uma subespécie de jabutis,
Colegas de anonimato e desesperança,
Colegas de aceitação do próprio destino.
Talvez a funcionária expressasse alguma vergonha
Por fazer parte desse grande jabuti-sistema ineficaz
Mantido por uma natural jabuticidade de todos nós.
Mas em algum lugar deve haver um jabuti cínico
Mentindo aos seus não-colegas de que tudo corre bem
No interesse da subespécie. E parece que eles acreditam
Que não possa ser de outro jeito, cândidos jabutis.
Afinal o dinheiro é a única coisa que apressa um jabuti
E quem não o tem se dá menos conta da própria condição.

E eu, jabuti-poeta de merda, saí dali revoltado
Com os meus poeminhas anódinos onde tasco
Alguma flor babaca, algum canto de pássaro,
Alguma nesga de mar abstrato, como se a poesia
Não pudesse ser senão escapismo diante dos extremos
Da condição humana. Tento me desculpar a mim mesmo.
Tornar a vida suportável pela ilusão
Talvez seja a mais natural forma de revolta,
Incluindo a desilusão e o cansaço do próprio revoltado.

Ah, os otimistas se esforçam para pensar por fatias,
Para rolar acima a pedra da justificativa da existência.
Pasmo, no meu pessimismo talvez tão disparatado
Quanto qualquer otimismo, arco apenas com o absurdo
De apenas existir ou não,
No desconforto de sonhar com algum jardim
Em que a minha condição de jabuti seja menos contrastada.